Non -ficción

Estoy jodido, estoy cansado, estoy enojado, ahora sí va que esto no es ficción, estoy cansado que las personas me pregunten si estoy o no en el closet, estoy cansado de que me inciten a salir de él, estoy cansado de que me gusten las mujeres y los hombres, estoy enojado, pero muy muy encabronado ahora sí, por ceder ante el mundo, ante todo y sobre todo, a que mis gustos sean una mera masa contextual, estoy harto y hasta la madre, sí, hasta la mera madre, NUNCA USO ESAS PALABRAS porque soy tan recatado, pero ahora sí estoy hasta la madre, estoy cansado de quererme dar un tiro de vez en vez, de querer tirarme por la ventana y después que caiga mi campana de cristal sobre mí estúpida cabeza, NO, NO, NO, NO CARAJO no vivo en un clóset, ni en un armario, lo mío, lo mío, lo mío es la mera y puta campana de cristal, ahí donde esté yo sentado siempre me removeré en mi mismo aire viciado, JODER, que no se puede ni escribir esto de forma que no se sea autocompasivo, me irrita que mis amigos hagan como si nada sucediera, que no pasa nada, que mis amigos más cercanos vivan con esa imagen de que en algún momento regresaré al buen camino, que todo se olvidará, sólo porque les confesé de mi amor por un hombre que me rompió el corazón en mil pedazos y aún así lo sigo amando, al carajo con ello, pero igual que el baile sigua, que la corte siga danzando, la vida es un teatro ¿no?, ¿no me dice eso siempre la ficción? Estoy en un momento de mi vida que no sé quién soy. Siempre poniéndome a prueba, siempre inferior, oh, oh, oh, oh la gente no deja de decirme que tengo problemas, oh, oh, oh, la gente no deja de decirme que mi vida es perfecta, aquí o allá al parecer no sé ya qué pasa, odio vivir de la opinión pública, me odio, uff ya lo dije, me odio a radiar, hoy de camino a casa me di cuenta de una sola cosa: he perdido mi identidad, veinte años, ya casi a los veintiún años y no tengo ni pizca de identidad